Je ne peux plus comme avant.
Mes mains, jadis outils dociles,
tr\u00e9buchent sur l\u2019\u00e9lan du faire,
et mon poignet, tendu raide
Me guide vers une autre forme d \u2018 aide<\/p>\n\n\n\n
Il y a dans la douleur
une musique que je n\u2019entendais pas.
Un soupir long comme une pri\u00e8re,
des larmes, gouttes d\u2019un ancien combat
que je n\u2019ai pas su pleurer jusqu\u2019\u00e0 l\u00e0.<\/p>\n\n\n\n
Il me faut poser d\u2019autres gestes,
des gestes qui naissent du dedans,
plus pr\u00e9sents , plus vrais, presque lents,
comme si chaque mouvement
devait s\u2019accorder \u00e0 l\u2019\u00e2me du patient .<\/p>\n\n\n\n
J aurai d autres outils .
Car je forgerai dans le feu de l\u2019\u00e9coute,
des instruments tiss\u00e9s de silence,
d\u2019attention pure, de mains ouvertes,
pour toucher sans blesser,
pour gu\u00e9rir sans forcer.<\/p>\n\n\n\n
Et si parfois le corps r\u00e9siste,
c\u2019est qu\u2019il pleure encore dans ses plis.
Mais je l\u2019aime ainsi, f\u00eal\u00e9, vivant,
car c\u2019est en ses craquelures, doucement,
que se glisse la lumi\u00e8re des commencements.<\/p>","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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